Lolita

Humbert Humbert scrive dal carcere. Le pagine che leggiamo sono la sua memoria difensiva, il resoconto che un uomo colto, brillante e devastato consegna a una giuria immaginaria per spiegare come è arrivato fin lì.

Arrivato dall’Europa nella cittadina di Ramsdale per dedicarsi alla scrittura, affitta una stanza in casa di Charlotte Haze, vedova. In giardino, su una stuoia, vede per la prima volta Dolores, dodici anni, la figlia della padrona di casa. Da quel momento ogni sua mossa ha un solo scopo: restarle accanto. Sposa la madre. Poi, quando il caso libera il campo, carica la ragazzina in automobile e comincia un vagabondaggio senza meta attraverso l’America dei motel, delle stazioni di servizio, dei gelati e dei fumetti.

La seconda parte del romanzo è un lento rovesciamento: il viaggio diventa fuga e sorveglianza, qualcuno li segue, e l’incantatore scopre di essere lui l’incantato.

Nabokov consegna tutta la storia alla voce del colpevole, e la scrive in una prosa che seduce, scherza, cita, si scusa e continua. Non c’è una parola oscena in quattrocento pagine. È esattamente questo il problema.

Questa settimana lo apriamo sul tavolo.