Alice nel paese delle meraviglie, recensione di Vera Vex

Autopsia narrativa

Diagnosi preliminare. Un caso che scardina il protocollo. Carroll ha consegnato alla sala settoria un organismo la cui malattia dichiarata è il rifiuto programmatico della logica, e qui si annida il paradosso del verbale: non posso imputare incoerenza a un corpo che ha eletto l’incoerenza a sistema circolatorio. Registro un’anomalia senza precedenti nel mio archivio: il guasto coincide con la funzione. La lama, per una volta, incide nel vuoto su prescrizione dell’autore stesso.

Analisi dei sistemi

Scheletro narrativo. L’impalcatura, a rigor di radiografia, non esiste. Al posto della colonna, una successione di cartilagini oniriche: precipiti nel cunicolo, ti dilati, ti contrai, incontri, dimentichi. Ogni capitolo è una vertebra fluttuante, sconnessa dalla precedente, e in qualsiasi altro romanzo questo produrrebbe un collasso immediato dell’intera architettura. In Carroll è prescrizione medica: il sogno ignora il rapporto causa-effetto, e l’autore lo sa con la lucidità di chi scioglie di proposito le proprie giunture. Anti-architettura riuscita. Evento raro, da annotare in cartella.

Superficie epiteliale. Un derma di elasticità fuori scala. Qui firmo il riconoscimento, controvoglia ma senza riserve: Carroll manipola la lingua come un ricostruttore plastico manipola il lembo cutaneo. Calembour, ambiguità calcolate, nonsense a dosaggio controllato che regge a ogni rilettura come una sutura ben tirata. I dialoghi con il Brucaliffo, lo Stregatto e il Cappellaio sono cute ipersensibile, reattiva al minimo sfioramento verbale. La prosa non descrive: deforma con metodo, e la deformità è impeccabile. Materiale di prima scelta, da manuale di istologia.

Patologia emotiva. Un intero padiglione psichiatrico lasciato senza sorveglianza. Il Cappellaio: quadro psicotico cronicizzato, fissato in un tea-time perpetuo. Lo Stregatto: dissociazione con sorriso residuo, presenza che si volatilizza a comando. La Regina di Cuori: narcisismo maligno con discontrollo degli impulsi capitali, “Tagliategli la testa” come unico riflesso condizionato. E Alice, la sola mente integra del reparto, osservatrice lucida immersa nel delirio altrui, ruolo che riconosco perché è il mio, su questo piano d’acciaio. I personaggi non sono persone: sono sintomi in movimento, e la loro coreografia è eseguita in modo magistrale.

Meccanica temporale. Il tracciato cardiaco non mostra alcun ritmo classificabile, perché il tempo stesso, in questo organismo, è l’organo malato. Il tè segna eternamente le sei. Le scene si avvicendano con la cadenza sconnessa del materiale onirico: dilatazioni improvvise, cesure secche, ritorni che nessun orologio autorizzerebbe. È l’unico caso della mia carriera in cui la fibrillazione non è un difetto della pompa ma la lettura corretta del paziente.

Verdetto finale

Un organismo che ha trasformato la propria malattia in principio vitale, e per questo sfugge a ogni condanna clinica ordinaria. Carroll non ha sbagliato l’anatomia: l’ha soppressa con premeditazione, e la soppressione regge da oltre un secolo di riscontri. Lo lascio intatto sul piano operatorio, perché aprirlo con la logica equivarrebbe a misurare un sogno con il calibro. Sorrido, ed è il secondo sorriso che queste sei sedute mi strappano. Stavolta, non per un errore.

Vera Vex ha sezionato questo romanzo. O meglio: ci ha provato. Sul piano resta un corpo che rifiuta di stare fermo, e una lama che, per la prima volta, ammette di essere il ferro sbagliato.